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histoires, (l'édition), est un recueil de nouvelles. Il s’agit de courtes histoires énigmatiques, traversant et étirant le temps, le rendant non-linéaire. Les événements dysfonctionnent parfois, l’intrigue est décentrée, un foisonnement d’indices nous empêche de comprendre. Mais s’agit t-il vraiment de comprendre ? Ou simplement de laisser flotter dans des histoires lacunaires, des histoires-objets.

histoires, (l’édition), c’est le premier temps d’un travail qui en a deux. Le leporello permet d’ouvrir sur la deuxième partie : 

histoires, (l'édition), 2020. Livre de nouvelles, pochette en plastique fluorescent, dessins imprimés numériquement sur papier japon plié en leporello, 16 x 14 cm. Tirage à 25 exemplaires. Cette édition est disponible à la vente, pour plus d'information contactez-moi par mail. 

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Pompeï, 79 et lieu inconnu, moyen-âge,

       Il s’est bâfré. Le seizième jour avant les calendes de novembre.

C’était un grand repas, il était fatigué et un peu déprimé. Une laitue, un oeuf, trois escargots, des olives, des légumes avec beaucoup d’oignons, quatre gâteaux d’épeautre, mais ils étaient petits et puis il y en avait un qui était tombé par terre et qu’il n’avait pas pu manger... Le tout arrosé de vin miellé.

C’était le 24 octobre de l’an 79 et il avait tellement mangé qu’il eut envie qu’on le sache. Il est donc allé l’inscrire au fusain sur la maison des voisins.

***

       De toute manière, il n’avait pas à se justifier. La clef, il l’avait égarée, et c’était tout. Il refaisait sans cesse le chemin dans sa tête, c’était la 9ème fois. En partant du scriptorium ce matin, il était passé par la porte en bois, pas par la première, mais bien la deuxième. Il pleuvait, il avait tenté une petite course prudente sur les dalles mouillées et la clef, était peut-être tombée là, ses poches sont trop grandes de toute manière, il l’avait déjà senti la fois d’avant que la clef glissait...
Il s’était réfugié sous l’abri et une fois la pluie disparue, il avait pris à droite, faisant donc sa promenade à rebours : il détestait la routine. Puis ce fut l’heure de retourner au monastère et de reprendre son ouvrage.

En lettre penchée il se relut : Le neuvième jour avant les calendes de septembre.
Mal assis sur sa chaise et se rendant compte de son erreur, il se leva, se forçant à garder son calme, relut plusieurs fois sa faute, mais pourquoi aujourd’hui particulièrement, était-il un jour aussi maudit ? Il prit une grande inspiration. C’était à la fin de la page, en plus, il venait tout juste de terminer. Il se rassit, ma foi, tant pis. Et comme une sorte de revanche sur cette journée, il déposa soigneusement la feuille en chêne clair, encore fraîche sur la pile, en prit une nouvelle et poursuivit sa tâche.

histoires, (l'édition), extrait, 2020.